唐元和年间，苏州长寿寺有个和尚叫珉楚，有一天居然发现死去多年的师兄还活着，并邀他上街看看哪些是“掠剩鬼”。

珉楚在这座寺里住了大半辈子，每日诵经、扫地、化缘，日子过得像寺门前那棵老槐树一样安稳。可那一夜，他做了一个让他心神不宁的梦——梦见一个死去多年的师兄站在他面前，冲他微微一笑，说了一句：“好久不见。”

珉楚醒来时出了一身冷汗。那位师兄名叫慧明，与他同门修行十余年，后来还俗回乡，几年后传来死讯，再无音信。他以为只是日有所思夜有所梦，没有放在心上。

第二天午后，珉楚独自出寺化缘。走到西市附近时，忽然有人从身后拍了拍他的肩膀。他回头一看，整个人像被钉在了地上。

慧明站在他面前。

穿着一身干净整洁的灰布衣裳，面色红润，神色从容，和生前毫无分别。珉楚张大了嘴，嘴唇哆嗦了半天才挤出几个字：“你……你不是已经……”

慧明笑了笑：“我是死了，可我又回来了。”

珉楚的后背一凉。他退了一步，手中的钵盂差点脱手。慧明却像没事人一样，走上前来，挽住他的胳膊：“别怕。我不是来害你的。我如今在阴司当差，领了一份差事——专门收人间的‘掠剩之财’。”

“掠剩之财？”

“就是那些不该得的、多拿的、压榨出来的不义之财。”慧明说着，抬手指向集市上熙熙攘攘的人群，“你看那些人——”

珉楚顺着他的手指望去。集市上人来人往，小贩叫卖，客人讨价还价，一切如常。

“看见那个卖布的吗？”慧明低声说，“他短了客人的尺子，银子里藏了铅。那些多赚的，都记在账上了，很快就有人来收。”

珉楚定睛望去，那卖布的正笑容满面地招呼客人，看不出任何异常。

“你再往那边看——那个卖米的，斗是斜的。他多舀的那一勺，也在账上。”

珉楚越听越觉得脊背发寒。这世上若真有这样一笔账，那谁躲得过？

慧明拉着他穿过半个集市，在一处花摊前停下。那是一个卖花的老妇人，衣着朴素，面前的竹篮里摆着几束半枯的花。没有人光顾她的摊子，她也不吆喝，只是低着头坐在那里，像一截被遗忘在街角的枯木。

“你仔细看她的衣襟。”慧明说。

珉楚凑近了一些。老妇人的衣襟鼓鼓囊囊的，像是塞了什么东西。他正想再靠近一步，那衣襟的褶皱里忽然动了一下，像有什么活物在里面翻转。紧接着，一截苍白的、瘦骨嶙峋的东西从衣襟的缝隙中伸了出来。

那是一只手。只剩皮包骨的手，指节分明，在阳光下缓慢地张开、合拢，像是试探空气的温度。然后又缩了回去。

珉楚“啊”了一声，跌跌撞撞地后退几步，撞翻了身后的一个菜摊。他转头想找慧明，却发现慧明已经不见了，像他出现时一样突然，消失在人来人往的集市之中。

珉楚在集市上站了很久，直到日头西斜，人群渐渐散去。他最终还是鼓起勇气，再次走向那个花摊。可花摊也不见了。那个竹篮、那几束半枯的花、那个衣襟里伸出手来的老妇人，通通不见了。地上只留下几片被踩碎的花瓣，和一缕极淡的、不知从何而来的檀香气味。

珉楚回到长寿寺时，天色已经全黑了。他把自己关在禅房里，一整夜没有合眼。

第二天一早，他去找住持，说自己看见慧明了。住持沉默了一会儿，从经柜里取出一封信。那信是几年前寄来的，落款是一个偏远村落的里正。信中说，慧明已经病故，葬在了村外的山坡上。信中还附了一张慧明临终前的画像——干瘦、枯槁，与他在集市上看到的那个面色红润的慧明判若两人。

珉楚握着那封信，感觉自己像被人从一场大梦中猛地推醒。

他后来再也没有见过慧明，也没有再逛过西市。但每次路过集市上的花摊时，他都会下意识地看一眼卖花人的衣襟，确认那里面什么都没有。

多年以后，有人问珉楚：“你那天看见的到底是什么？”

珉楚想了想，说：“也许我真的看见了慧明。也许我只是太想他，又太怕他已经死了，所以编了一个他还在当差的借口，让自己好过一些。”

“那那只手呢？”

“也许是错觉。也许是某个人的手真的从衣襟里伸出来伸了个懒腰，被我恰好看见了。”他顿了一下，“可有一件事是真的——我在集市上站了那么久，心里最害怕的，不是慧明，是那些账。”

“什么账？”

“一个人到底欠了多少，自己心里有没有数。”

他后来再也没有提起过那天的经历。可每逢初一十五，他都会在佛前多燃一炷香，不为超度亡魂，只为提醒自己——那只从衣襟里伸出来的手，也许不是来抓卖花人的。是来问他一句：“你呢？”

（改编自《宣室志》）