1994年，东京，一场采访。 日本记者把镜头推近，对着李连杰的脸，话里藏着刀：“听说南京死了30万人，你们是一个一个数的吗？” 空气瞬间安静下来，只剩下摄像机运作的微弱电流声。 李连杰没吭声，也没看那个记者。他缓缓站起来，走到窗边，背对着所有人。外面的高楼把阳光切得七零八落。 房间里，记者手里的笔尖在笔记本上悬着，摄像师下意识地调整了一下焦距。 突然，李连杰猛地转过身，目光越过记者，像两枚钉子，死死钉在冰冷的镜头上。 他开口了，声音不大，但每个字都砸在地上： “那你们日本的女子挺身队，被送去美军基地的时候，你们去数过人头吗？” 他往前走了一步，继续盯着镜头。 “你们问过她们，愿不愿意吗？” 记者手里的笔，在笔记本上划出一道长长的印子。他张了张嘴，喉结滚动了一下，一个字都吐不出来，只是下意识地扭头，看了一眼旁边的摄像师。 摄像师的镜头，也跟着晃了一下。 李连杰坐回沙发，身体往后一靠，说：“有些历史，不是一笔可以勾销的烂账。” 整个采访室，再没人敢接话。 说到底，有些人抛出一个问题，不是为了得到答案，而是为了看你难堪。 而最高明的回击，就是用他自己的逻辑，回敬一个他自己都答不上来的问题。